Je voudrais revenir sur cette image, qui a beaucoup fait parler d’elle et qui a fonctionné avec une pertinence rare. Tentons d’analyser le décalage entre la contingence matérielle et la charge symbolique qu’elle a déclenchée en laissant de côté les questions métaphysiques et a fortiori eschatologiques.
Car il faut résister à la tentation de faire du rouge une essence. Le rouge n’est pas « diabolique » par nature. C’est une couleur historiquement saturée : sang, feu, drapeau, danger, passion, colère, urgence, pouvoir. Dans l’espace politique français, il porte aussi la mémoire des révolutions et des mises en garde. Mais surtout, ici, il fonctionne comme un opérateur de dénaturation.
Les gens l’ont ressenti fortement parce que « ça cadrait ». Une image accidentelle ne crée pas une interprétation à partir de rien. Elle rencontre un déjà-là : un stock d’impressions, de phrases, de gestes, de moments où le même visage a paru trop lisse, trop « performatif », trop sûr de son propre théâtre et il y a là un mécanisme de confirmation, bien sûr. On projette. On reconnaît ce qu’on attendait déjà. Mais réduire l’affaire à un biais cognitif serait trop court. Car le pouvoir est théâtral. Il utilise la lumière, le cadre, la distance, le costume. Quand la lumière se retourne contre l’acteur, elle ne « révèle » pas une vérité cachée au sens métaphysique. Elle révèle autre chose : la fragilité du contrôle de l’image.
Un président qui maîtrise habituellement sa mise en scène se trouve, un instant, peint par un hasard architectural. Le hasard devient plus éloquent que le discours. C’est aussi pourquoi l’effet est plus fort en mouvement (la vidéo) qu’en photo fixe. On voit le passage d’un régime lumineux à l’autre. Le visage « bascule ». Le basculement est plus inquiétant que l’état. Il suggère une instabilité, une métamorphose possible.
On peut aussi y lire une leçon sur la contingence. Une œuvre d’art contemporaine, installée pour « pavoiser » l’espace du pouvoir, pour faire entrer les couleurs nationales dans l’architecture de l’État, produit par hasard un effet contraire à toute intention patriotique ou protocolaire. Le symbole officiel (le drapeau filtré par le soleil) se retourne en anomalie visuelle. C’est une ironie structurelle : le dispositif même de la représentation nationale génère une image qui échappe à la représentation.
Enfin, il y a la question du masque. Tout pouvoir porte un masque -non au sens d’une dissimulation maligne, mais au sens où gouverner, c’est toujours apparaître d’une certaine manière. Ici, un second masque, involontaire, se superpose au premier. Le public, saturé d’images officielles trop lisses, saisit cette seconde couche comme plus « vraie » précisément parce qu’elle n’était pas prévue. L’involontaire passe pour authentique. C’est l’une des lois de notre régime visuel : ce qui échappe au contrôle a plus de crédit que ce qui est mis en scène.
Cette image ne dit pas seulement « qui » est l’homme (ou en tout cas ce qui est projeté par beaucoup). Elle dit comment une collectivité politique lit aujourd’hui les corps du pouvoir. Elle révèle autant une nature qu’un climat. Un climat de défiance où n’importe quelle fissure visuelle est immédiatement saturée de sens. Où l’on ne croit plus beaucoup aux discours, mais où l’on croit encore aux images, que l’on apparente à des signes.
L’image n’est ni preuve ni mensonge. C’est un catalyseur. Elle a donné forme visible à un sentiment diffus : celui d’un écart entre la personne publique et ce que beaucoup perçoivent de son action, de son ton, de sa manière d’occuper l’espace, de s’y mouvoir. En ce sens, la force de cette photo n’est pas religieuse. Elle est politique et esthétique. Elle montre que dans cette société du spectacle, le pouvoir n’est jamais seulement ce qu’il dit. Il est aussi ce qui lui arrive quand la lumière, littéralement, change -et que le pape a contrario a révélée dans sa blancheur immaculée.
Avant de partir, offrez-moi un café…
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